北京的孩子死在故乡的街上
   勒韦尔迪的书曾对我说：
   “有时一个词足以把一首最美的诗葬送。”
   
   没有火灾发生
   没有水
   吞没世界
   但在那世上最漫长的黑夜
   毁灭，披着滴血的大衣
   在硝烟的城区潜行……
   
   北京的孩子死在了故乡的街上
   他的灵魂踏上
   回家的林荫道路。
   
   在中国炎热的南部，
   我回忆起某个夜晚：
   寒冷，
   一个与我年龄相仿的孩子
   隔着屋中烟雾同我争辩，
   文学和叙述。
   此时与彼时，我无言以对。
   “我看见夏天的孩子正在毁灭。”
   
   我看见
   我们的童话顺流远去。
   我想起有一个时期，
   一个叫狄兰.托马斯的青年俯身英格兰的草坪
   为他的伦敦哭泣。
   
   他的哭声死在抵达边疆的路上，
   而正是在那遥远的边地，
   一个孩子的灵魂刚刚告别家门。
   而我此刻在做的，只能是
   进入回忆与河流。
   
   北京的孩子死在他故乡的路上
   他死在自己的心中
   
   谁也不知道
   那是枪的缘故，
   还是轰鸣的钢甲，
   又一具年轻的躯体长进夜幕
   在流泪的路灯下醮起红色
   写他的“大”字，写他
   心中的诗句。
   他的愤怒化成了道路
   狂奔着摸向铁腥的拂晓。
   
   谁也不知道，那是何种缘故
   当我立在南方的廊柱下
   修筑傍晚，
   向北部的天空眺望：
   那里，青云里呈现出熊和鳄鱼的形状，
   而我的声音被紧紧锁住
   再无笛声，
   再无幸福的鸟儿翩然飞翔。
   此刻，我置身欢歌人流却再难唱出一支歌
   哪怕是那首忧伤的怀乡曲，
   它当年宛如一面旗帜
   在我与我同龄的少年心中飘扬。
   北京的孩子死在他故乡的街上，
   那最后的钟声将为谁敲响？
   
   一百天过去，
   坐进这片棕榈气息的土地
   我无言以对
   一百天过去，
   面对一封远方的来信
   我无言以对
   一百天过去，
   沉沦于异乡的土地，我这个天津人
   谛听青草的话语，
   外面是秋雨绵绵，
   它们在微风中向我低语：
   
   “是那个北京的孩子吧，
   他死在了他故乡的街上……”
   
   1989.9.10作于广东三水
   1998.11.5改毕
   
   http://www.banbo.net/banbo/temp.php?filename=bwjqhszi